Bomberman.

Ricardo entró al pequeño restaurante sacudiéndose el abundante polvo del traje, se acercó al mostrador y dijo:

«Deme una gran jarra de agua de frutas, y que esté bien helada. Realmente necesito refrescarme.»

El dependiente no volteó cuando, con un gruñido malhumorado, le dejó saber que había escuchado.

Ricardo se sentó ante una mesa y esperó. «Menudo tipo con suerte que soy», pensó. «Apuesto a que hubo al menos 200 muertos. ¡Ese estúpido de Jack! Mira que poner 10 minutos en lugar de 100. Espero que el infeliz se esté pudriendo en el infierno.»

Miró a su alrededor y pensó que, para ser un lugar tan mediocre, estaba demasiado lleno. Luego pensó que, para estar tan lleno, estaba demasiado silencioso.

So orden llegó.

El camarero le sirvió en silencio. Ricardo tomó el vaso y bebió, preguntándose por qué demonios estaba esta gente tan tranquila después de la explosión. Intempestivamente, escupió violentamente el agua de frutas.

«¿Qué demonios es esto», murmuró. Levantó el vaso y observó. «Es… sangre», admitió con horror.

Levantó la mirada hacia el rostro del camarero, dispuesto a reclamarle con violencia, pero lo que vio poco tenía que ver con un rostro: una pálida máscara humana con el vacío asomándose por las cuencas.

«¡Dios!», pensó, «parece una especie de… ¡zombie!»

Se levantó de un salto y se dirigió a la calle. Los silenciosos comensales le miraban ahora con sus horribles rostros vacíos.

Corrió como un loco, aparentemente sin rumbo fijo, pero sus pasos lo llevaron hacía el edificio recién destruido. Los paramédicos ya habían llegado y estaban sacando los cadáveres.

Instintivamente, se acercó a una camilla para ver el rostro de uno de los muertos.

Era el suyo.