“Yo creo que los escritores necesitan esa etapa “

(http://www.youtube.com/watch?v=2CikmLvTkD0)

Fume tres cigarrillos de color ámbar antes de creerlo. Aplasté las colillas y volví la vista hacia el cielo; los imaginé volar hasta sus respectivas casas, muy lejos.

Lejos, donde nadie los podría imaginar. Imaginé que un principio todos éramos ceniza, pequeños restos de algo que había sucedido antes y que tal vez jamás entenderíamos, imaginé que éramos un coagulo de fuego a punto de estrellarse contra una superficie, superficie que se quebró y dio paso a ligeras chispas humeantes, las cuales, se humedecieron con un liquido que nadie conoce, pero todos beben.

Todos beben, el líquido hizo que las cenizas se arrastran por el suelo, les dio algo que el fuego no les había dado, les dio un deseo de estallar de nuevo. Las cenizas se apoderaron de cenizas más grandes y formaron lugares donde sobrevivir, admiraron los pocos rastros de fuego que quedaban en el lugar.

A veces se tostaban, a veces creían sentir un poco de fuego en su interior. Reian mucho cuando descubrian como crear de las cenizas el calor, el amor, la carne de ceniza blanda. También disfrutaban del líquido que nadie conocía combinado con llamas.

Un día una ceniza como yo se pregunto todo esto y miró alrededor, sonrió un poco y se dio cuenta de que su deseo mas grande era ser fuego otra vez, sentir un poco de calor, recordar que en algún tiempo fue una masa ardiente enorme, mas grande que lo comprensible, mas grande que todas las cenizas caminado por las calles, mas grande que las cenizas sólidas y monumentales de las ciudades, mas grande que el liquido misterioso en la tubería humeante.

Todo era húmedo y ardiente. Todo era ceniza de una realidad que no se conocía, todo se consumiría hasta volverse nada.

Fume tres cigarrillos de color ámbar antes de entenderlo. Aplasté las colillas, volví la vista hacia el cielo, tome la gasolina, y me prendí fuego.