“No esperábamos esto. Sólo quisimos mostrarle a los escabinos que la señora de Del Valle está actuando de mala fe”. Declaró el abogado Alejandro Conde, defensor de Del Valle.

Santiago Del Valle, por su parte dijo sentirse profundamente afectado por lo ocurrido, a su salida de los tribunales se negó a hacer declaraciones a los periodistas que le esperaban fuera del edificio. “No tengo nada que decir, estoy muy impresionado por lo ocurrido”. Luego de eso subió a una camioneta que le esperaba a pocos metros.

El cantante puede perder varios millones si resulta negada su apelación en el juicio de divorcio y por maltratos psicológicos que su mujer le ha levantado.

Así avanza el juicio por divorcio que la esposa de Del Valle entabló contra hace unas pocas semanas, luego de ver unas imágenes hechas públicas por la supuesta amante del cantante criollo. “Se lo merecía, estuvo usándome siempre. Cuando me percaté de que jamás la dejaría decidí hacer públicas las imágenes”, explicó María Casquito la hermosa jumenta a los medios días después de que el escándalo dio inicio.

Le saludé como en los viejos tiempos. Desde sus ojos hundidos y vidriosos me devolvió el saludo y aunque su rostro y su cuerpo reflejaban el fracaso, su voz no había cambiado. Era fuerte, agradable y cargada de una energía que hacía que quien hablara con él dejara de sentir esa extraña sensación mezcla de pena y lástima. Su voz desmentía completamente lo que su humanidad reflejaba al mundo exterior y cuando empezó a hablar volví a percibir en mi interior todas aquellas que me hicieran amarle como jamás había amado a otro hombre.

Arturo fue mi gran amor y como toda adolescente me sentía cohibida ante aquel hombre que hablaba con tanta firmeza y tanta propiedad. Se que él se daba cuenta, pero Arturo era además el hombre más tímido que jamás conociera.

Conversamos un buen rato, de cosas banales, me narró su vida, las cosas que había hecho y las que había dejado de hacer. Y de pronto, sin más ni más lo soltó, así de improviso: — Siempre te amé, aún te sigo amando. ¿Lo sabías?

— Lo he sabido siempre, pero jamás te atreviste a decirme nada. — Respondí como una autómata.

El me miró pensativo y sonrió levemente. Luego, aspiró profundamente y con la voz más sosegada y serena que jamás escuché concluyó: — Un día fui a tu casa, quería casarme contigo y tenía intención de pedírtelo, sin embargo, — su mirada se entristeció infinitamente — llamé a la puerta varias veces, pero no encontré a nadie.

El resto del país no escapó a la desgracia de la guerra civil. Quienes deseaban evitar el triunfo de la revolución no cejaban en sus esfuerzos para recuperar el poder, aún no perdido completamente. Por su parte, los revolucionarios venezolanos, apoyados por México, nación convertida al comunismo y enemiga acérrima del imperio, utilizaron todo el poder de las armas más atroces en contra de sus propios compatriotas: Desde repeticiones infinitas del El Chavo, hasta los capítulos más atroces de Aló Presidente se usaron como armas psicológicas en toda la nación. Los revolucionarios fueron crueles, pero no menos lo fueron los contras: Siempre en Domingo at infinitum fue su arma favorita. Si, fue la guerra más horrible.

Los gringos, por su parte, no pudieron hacer nada, tres bombas nucleares, estallaron en LA, Nueva York y Washintong. Una nueva facción religiosa, los amantes de María Casquito se responsabilizaron por el atentado. Eso acabó con la maquinaria alienante estadounidense, lo cual destruyó su economía.

Mientras tanto, aquí, me mantuve leyendo y fumando cigarrillos, las guerras me fastidian y además las balas me provocan malestares estomacales. Algún día terminarán y entonces podré salir a comprarme unas cervezas y me las tomaré gustoso.

Más allá, cerca del ataúd un hombre que parecía ebrio conversaba con tres más que reían por momentos.
— ¡Coño compadre, deje de estar diciendo esa vainas del difunto, mire que se puede molestar la familia!.
— Si cámara, tiene razón Gonzalo mi vale, ahí están los hijos, deje la jodedera.

El ebrio les miró desde sus vidriosos ojos y levantando su mano como queriendo detenerlos mientras asentía. Tomó aire y luego exclamó casi siseando: — Está bien mis estimados, está bien, no diré nada más. Pero luego no estén preguntando vainas —. Miró a su alrededor para percatarse de que todos le habían escuchado para luego concluir: — Están ustedes como viejas beatas, locos por conocer el chisme, pero dándose golpes de pecho.

— Hagamos una vaina — dijo un tercero — Vamos pá’fuera y ahí nos echa el cuento. No creo que al muerto le moleste que nos enteremos de cómo murió. Todos éramos sus amigos.

Los demás asintieron a las palabras del último, más por curiosidad que por otra cosa. Pero el borracho negó con la cabeza y luego dijo:
— No hay porque salir pá’ninguna parte mi llave, no es mucho lo que hay que decir. A mi compadre lo mataron de una patada.
— ¿De una patada? — preguntaron todos al unísono.
— De una patada namás. Se la dio la María Tacón, su querida burrita. Ustedes saben como era ese Ernesto con ese animal.

Esa noche, se recuerda en el pueblo como la noche de María Tacón. Vaya usted a saber porque.

Al principio no sabía que me ocurría, pero luego de un tiempo supe que me ocurría, su recuerdo empezó a dar vueltas en mi mente y mi corazón, no lo supe sino hasta ese momento, estaba enamorado de ella, de mi bella María Casquito y sólo después de aquel desamparo que me acompañaba a todas partes me daba cuenta.

Trabajé algunos años más en la ciudad, acumulé dinero y decidí partir de regreso a aquel caserío abandonado en la nada de mi querido llano para poder verla otra vez. Sin embargo, para mi desgracia ella ya no estaba, había muerto de una horrible enfermedad según me dijeron. ¿Qué iba a ser de mí si mi amada ya no estaba? Lo había dejado todo para regresar con ella y ahora no podría quererla nunca más. Esa noche lloré hasta que mi alma quedó seca.

Me levanté tarde, me tomé un café bien caliente, tanto que mis labios se llenaron de ampollas por las quemaduras. Salí y caminé, caminé y sin darme cuenta fui a parar en aquel campo donde tantas veces nos amamos. De pronto la vi y no podía creerlo no podía ser posible, estaba muerta, lo sabía, sin embargo, aquellos ojos dulces me regalaron todo lo que necesitaba. Era su hija, casi idéntica a ella, entonces supe que podía amarla como había amado a su madre.

— o —

Nota del autor: En Venezuela y Colombia se conoce con el nombre de María Casquito a las burras jóvenes, también se les llama pollinas y en la mayoría de los casos sirven como elementos en la iniciación sexual de adolescentes en los campos y sabanas. Aquí pueden leer un poco más del asunto.

En Acarigua, ciudad cercana a mi ciudad natal, Guanare inclusive hay un museo llamado “La Casa de María Casquito”, fundado por Manuel Graterol Santander (a) Graterolacho donde se dan cita algunos de los burreros más conocidos del país, se cuentan sus historias y hasta fotografías de algunas de las burritas más bellas del país son expuestas al público. Lamentablemente no pude conseguir información en línea al respecto.

Más allá, venidos de tierras americanas se podían ver a algunos dioses no tan conocidos pero no por ello menos poderosos: Kokopelli era el delegado de los indígenas norteamericanos, conversaba muy a gusto con Quetzalcóatl quien había llegado acompañado por Tezcatlipoca que se entretenía destruyendo todo lo que estaba frente a él.

Hacia un rincón del gran salón se veía a unos ancianos venidos de china. Hablaban entre ellos. En ese grupo podían distinguirse a Cao Guojiu Zhang y Lü Dongbin. No eran dioses realmente, pero eran inmortales. Quien no podía dejar de parlotear era Ixtab quien trataba de convencer a los demás sobre las bondades del suicidio.

Así pues, se hallaban juntas las más disímiles deidades: Dioses romanos, como no, celtas y no podían faltar los refinados dioses egipcios entre quienes destacaba Anubis, héroes y gandharvas completaban la escena.

De pronto se hizo silencio, se apagaron las lucen del salón y en la tarima montada al efecto se encendió un reflector que sólo permitía ver un círculo de luz al centro del escenario. Una mujer salió, se ubicó frente al micrófono que estaba justo bajo el haz de luz y dijo con voz tajante: – Mi nombre es Madonna, reina del pop y ahora diosa de la sociedad de consumo. El mundo no les necesita, MTV es mi templo y los dólares mi máximo poder. Ustedes no son más que historia y mitología, yo soy el ahora. La era de los dioses ha terminado. – Concluyó.

Todos sabían lo parrandero que era Juan Hilario y lo habían designado líder de la patota justamente por eso. Pensaron que así evitarían que se fuera de rumba en vez de cumplir con sus deberes, sin embargo, el viejo Juan Hilario había llegado al colmo de la desesperación, de ahí la meditación en la que se hallaba sumergido.

– ¿Qué me le pasa Juan Hilario? – preguntó Florentino que entraba a la habitación.

Detrás de él, avanzaba a grandes zancadas El Silbón quien se quitó su gran sombrero y dejando caer su saco lleno de huesos miró a Juan Hilario con ojos escrutadores. A sus pies, Tureco el perro maldito también miró inquisidor a Juan Hilario. Sin dejar de morder los talones del sombrerúo observaba calmo y preocupado a su jefe.

– Si cámara, ¿qué vaina es? – Preguntó a su vez el larguirucho espanto, luego le preguntó a Florentino: – ¿Tu sabes que le pica al guapetón éste? Ahora no quiere hablar con nadie.

– ¿Qué carajos va a estar pasando nada par de pendejos? – Gritó Juan Hilario levantándose con brusquedad del chinchorro. Miró a sus compañeros con rabia para luego concluir: – ¡Quiero una cerveza!

Inclinada sobre si misma, sus ojos cerrados y su rostro cubierto casi en su totalidad por sus cabellos, no permitían saber que podía estar pasando por su mente. Sentada sobre un taburete de largas patas, una pierna cruzada sobre la otra, la mujer seguía tocando sin pausar un segundo.

Al principio, sólo ella era visible en el oscuro recinto, una luz blanca, brillante caía justo encima de la mujer convirtiéndola en el centro de un universo encerrado en aquella extraña melodía. A medida que las notas iban y venían más y más sonidos se integraban a la melodía. Monotonías electrónicas unas, acústicas otras se incorporaban e iban en crescendo embutiendo los sentidos creando una atmósfera casi hipnótica de cadencia inescrutable para los oídos no educados. Sincronizadas por manos invisibles, otras luces se encendían junto a los nuevos sonidos, otros tantos intérpretes aparecían entonces y todos sin excepción cubrían sus rostros con largas melenas.

Estuve ahí sin saber cuanto tiempo, escuchando extasiado. Parecía que nadie había a mi alrededor y nadie parecía existir para los que frente a mi tocaban aquella música. Sentí como me desconectaba lenta pero irremediablemente, ya no escuchaba la música ni sonido alguno, sólo era transportado quien sabe a donde o por quien. Sólo mi cuerpo percibía a través de vibraciones lo que antes fuera música y que ahora se transmutaba en un vehículo que me llevaba hacia un infinito desconocido, ¿la muerte? Jamás lo supe, sólo desperté.

Discutía el etíope con su colega Magalath, algo ya convertido en costumbre. Entre ambos, con mirada cansada, el viejo Galgalath escuchaba la reyerta. Suspiró hondo, parecían dos niños. El anciano les dejaba tranquilos hasta que las discusiones empezaban a tornarse violentas, sólo en ese momento les detenía. Serakin siguió con su perorata: – ¿Por qué he de ser yo quien entregue el oro? Pareceré un falto de modestia, un pedante pues. ¿Por qué no lo entregáis vos? ¡Claro sólo porque soy negro!
– Pensad lo que deseéis, ya esto lo hemos hablado en oportunidades anteriores y no pienso ceder un ápice ante vuestra necedad. No entregaréis el oro, no se diga más.
– ¡Sois un crápula, un tunante, un…!
– ¡Calma señores, no os dejéis llevar por la ira! – Interrumpió Galgalath, justo a tiempo para evitar un enfrentamiento que podría llegar a las manos.
– Hagamos algo, – prosiguió Galgalath – Dejadme a mi el oro, tu Serakin llevaréis el incienso y nuestro querido Magalath llevará la mirra. ¿Qué os parece?

Algunos días después, Serakin gritaba energúmeno: – ¡Ese maldito viejo se nos fue!
– Es vuestra culpa – respondió Magalath. – Si hubierais aceptado llevar el oro, el pícaro no nos habría estafado.
– ¿Pero que iba a saber yo que se trataba de uno de esos mercaderes judíos?
– Sois un idiota, ahora no hay nada que llevarle al niño.
– Que se joda el niño. Se me ocurre que podríamos ir donde el viejo Ya’akov, yo empeñaría mi corona y con eso tendríamos suficiente oro.
– No lo se, no lo se. Mañana supuestamente llega el verdadero Galgalath. – El rostro del rey estaba marcado por la preocupación, luego siguió: – ¡Vamos, que carajos, algo nos darán por esa lata!

Este montón de libracos gordos y pesados me tienen molesto, no soporto la idea de seguir leyendo esta enredadera de textos sin sentido. No, me niego rotundamente, ¿de que sirve todo esto? Freír mi cerebro, sólo para eso tiene utilidad semejante lectura.

No se quien carajos le dijo al imbécil de Buckley que crear una nación ficticia era algo que podía serle útil a nadie, bueno de repente a estos metatexteros de porquería que no saben como gastar su tiempo de maneras más productivas.

Es más, me rindo, hoy aprovecharé que nadie entrará a esta asquerosa y quemaré toda esta basura, si no puede ser que esto siga existiendo… ¿Y la Internet? ¿Cómo voy a hacer para eliminar todo lo escrito sobre esta basura en la Internet?

NOTA off-topic: Lamento haberme retrasado casi 24 horas con la entrega de mi historia, pero debo confesar que olvidé enviarlas. Espero me disculpen la falta y publiquen la historia. Eliminen esta nota si lo consideran pertinente.