Articles by Cazador de Tatuajes

Yo soy quien soy, y no me parezco a naiden.

La multitud frente al templo crecía a un ritmo alarmante, cada minuto llegaban más fieles con la esperanza de ver el Objeto. Los de atrás empujaban desesperados, los de en medio sudaban profusamente y los de adelante sufrían las consecuencias de su temprano arribo.

Algunos sacerdotes pensaban que debían guardar con más celo el preciado objeto y no era para menos. Al fin Dios les había mandado aquello que los infieles durante siglos habían pedido: una señal tangible, la prueba irrefutable de que las historias sagradas del Viejo Libro, eran verdad. Pero el objeto era tan grande y tan duro, que era posible tenerlo ahí, frente a la multitud que lo tocaba y le rezaba y podía por fin ver frente a sus narices algo que conocían desde niños, solo de odias.

La multitud era ahora un monstruo de mil cabezas, el calor aumentaba hasta ser insoportable, los más viejos caian desmayados o asfixiados. Surgían peleas por todas partes, la desesperación se apropiaba de los que solo podían ver el brillo lejano del Objeto.

“Hermanos, hermanos, no peleemos, estamos frente a Jó-Böl ¿no se dan cuenta? Lo que cuentan los Libros es verdad, Si con él los antiguos habitantes de este mundo podían ver más allá del cielo. ¿no podemos nosotros buscar en nuestro interior la calma?.

Mientras bebía el ultimo trago María pensaba aquello que dijo Amadeo Salvatierra tantos años antes: Escanciar el néctar de los dioses, el tequila, en un vaso previamente lacado con mezcal hace que el primero se sienta más a gusto, como si a una mujer desnuda la cubriéramos con un abrigo de piel.

La botella estaba muerta, pues el espíritu que alguna vez contuvo, la había abandonado  y ahora bailaba, con alegría y desparpajo, en los rincones más íntimos de su cerebro y de su animo.

Bebida espirituosa, muy buen nombre - pensaba ella- el espritu del bebedor y el espíritu bebido se hacen uno. Un geniecillo de alcohol.

¡Al demonio el materialismo! - Dijo al arrojar la botella a la basura- lo importante, es el mundo del espíritu, el mundo de las ideas.

El peso de su propio cuerpo le ganó y cayó rendida al lado de sus compañeros de juerga. Parecía un campo de batalla, aunque nadie se quejaba.

En el fondo, de la botella, todos somos iguales, cadáveres indistinguibles, espíritus espirituosos.

Unos pintan, otros cantan…Yo solo escribo.

¡Y QUE DIFICIL ES!

Escribir son una serie de confrontaciones incómodas, primero con estas perras negras, que son reacias a seguir el camino que va de mis entendederas a la punta de mis dedos. Caminan lentas y a cuentagotas. Malditas sean.

El siguiente rival son los surcos en los que se deben acomodar estas perras. Una línea se mueve, otra se va, otra regresa pero solo por un momento. Un odioso ballet de sentidos, de morfemas y de sustantivos. Malditos renglones.

Los renglones se vuelven entonces párrafos, que quedan como carras maltrechas y prognatas. Demasiado narizonas, demasiado frentonas. Los ojos muy juntos, los labios muy pequeños o como boquetes. Hay que limarlos y afinarlos. Malditos, malditos párrafos.

Las paginas, para mi, son lo peor, no tanto porque estén sino porque rara vez llegan. El tecleo sigue y sigue y parece nunca ser suficiente. Los dedos se han movido durante horas, pero las muy cabronas son reacias a llenarse, a completarse. Nadie se viste con tanta desidia como una hoja de escribir. Maldita sea.

Escribir es odioso, humillante, engorroso, una vil y puta tortura donde el verdugo y el azotado son uno y el mismo.

Dudo que haya alguien lo suficientemente masoquista o lo suficientemente idota para disfrutar de este proceso, aunque no lo descarto de todo…de todo hay en esta podrida viña.

Lo que a mi me mantiene clavado a mi teclado, es la recompensa deel final, no es el proceso lo gratificante ni lo adictivo, sino el resultado.

Odio, con toda mi alma escribir….pero amo y soy adicto al haber escrito.

- Una familia en un día de campo, el pasto tiene un húmedo color esmeralda, el mantel sobre el que están sentados es demasiado pequeño, pero todos se encuentran sentados de tal manera que cada uno de ellos esté en una posición tan incomoda como el otro. Sobre ese mantel se ven los diferentes tipos de comida que van a consumir, la cual fue preparada por manos que tenían poca experiencia culinaria y aun menos ganas de realizarla.

La cara del padre revela un aburrimiento muy mal disimulado hacia su mujer y un asco mal velado al sabor del sándwich que acaba de morder. La madre parece ocupar toda su atención en evitar que la ropa de los hijos se manche de barro o de mayonesa. El hijo más grande esta completamente abstraído de lo que le rodea; toda su atención la absorbe un PSP. El más joven de los hijos trata de ocultar los cuatro centímetros de mostaza que ahora ensucian su camiseta.

Solo el pequeño perro parece contento, retoza alegremente entre el lodo y la hierba. Solo el se encuentra en su elemento

- Muy bien Julián. ¿Qué ves en la siguiente carta? Recuerda, dime lo primero que venga a tu mente.

La llamada Revolución Gloriosa tiene un origen único en el mundo ya que, a diferencia de otras revoluciones  no comienza con una revuelta interna, sino con dos invasiones inesperadas: En 1935 dos contingentes armados arribaron casi simultáneamente a territorio mexicano.

Por el norte, provenientes de Arizona Las tropas de Fascistas comandadas por Nicolás Rodríguez y el estadounidense William Dudley Pelley comenzaron su marcha hacia el Distrito Federal, con la finalidad de fundar la Republica Fascista de Aztlán. Por el Sur, el E.R.M (Ejercito Rojo Mexicano) comandado por el General Tomás Garrido Canabal comenzaron su travesía hacia la Ciudad de México, con el fin de anexar la República Mexicana a la Unión de Repúblicas Socialistas y Soviéticas.

El punto más álgido de la Revolución Gloriosa fue el 24 de Abril de 1937 y tuvo lugar en el Parque Nacional “Camilo Cienfuegos” (informalmente conocido como La Marquesa). Cabe destacar que para ese momento, las tropas Federales habían sido diezmadas por ambos flancos y el Presidente Lázaro Cárdenas se hallaba en España, presidiendo el Gobierno Mexicano en el Exilio.

Después de casi ocho meses de enfrentamientos (Los historiadores oficiales llaman a esta batalla “El Estalingrado Mexicano) el E.R.M venció a las tropas Fascistas, asestándole un golpe letal a la estrategia de Pelley.

En Febrero de 1938 Garrido Canabal alzó la bandera México-Soviética en el Primer Cuadro de la Ciudad de México. La Republica Socialista Mexicana, habia nacido.

Fuente: The Glorious Second Mexican Revolution. A study. Escrito por Charles Dexter Ward, Universidad de Arkham. Traducción de Jesús Perez Gaona.

Estimados radioescuchas, como ustedes bien saben, el enorme Tomás Rey es el escritor más prolífico y exitoso en toda la historia de este país. Ha publicado varias docenas de novelas, la más corta de las cuales tiene seiscientas paginas, ha sido traducido a más de treinta idiomas y todas, sin excepción han sido best-seller, su obra cumbre El fuego de la noche será editado por octogésima vez el próximo Julio.

El maestro Rey destaca también por su extraordinaria timidez, en todo este tiempo, no ha habido una sola entrevista, una foto, el misterio que lo rodea es total, hasta el dia de hoy en el que después de casi cincuenta años, Tomás Rey ha tenido la gentileza de darle a este humilde programa radial su primera entrevista:

- Maestro, es un honor poder platicar con usted esta tarde.

- Ahh..ahh..no tiene porque…uf…agradecerme joven.

- ¿Se encuentra usted bien?

- Uf..por supuesto, estoy escribiendo, siempre me siento bien cuando…ahh…escribo.

- De modo que incluso ahora esta usted trabajando, debo decir, eso explica mucho.

- Ahh…ahhh…ufff..ufff..Si. Mi trabajo me ha dado muchas satisfacciones, incontables…orgasmos…ay cabrón.

- ¿Es por esta dedicación que sus obras son de tan largo aliento?

- En parte si…uff…para mi escribir una novela es en muchos sentidos similiar a hacerle el…uff…ufff..amor a una mujer, mientas más se prolonga el placer, mas intenso es el clímax, para ambos. Justo ahora estoy a punto…a punto de terminar el ultimo capítulo de esta ultima.

- Eso es una verdadera noticia, maestro, ¿nos podria decir de que trata esta ultima obra?

- Ya casi, ya casi, ya..ya..ya…YAAAAAAAAA.

- ¿Maestro?…¿maestro?

Al otro lado de la línea, solo se escuchó el ruido del aparato telefónico al chocar contra el piso y, unos segundos más tarde, el clic de un encendedor prendiendo un cigarro.

(Ejercicio Nueve: Parafilias)

¡¡Puta madre!! Agarré otra maleta.

La aguda voz de Eduardo Quis inundó la habitación, tal como a él lo inundó de frustración y sorpresa ver una camisa militar, que nunca había comprado.

Eduardo colocó la maleta sobre la cama, para que la luz del enorme ventanal le permitiera ver su contenido. Con un brusco movimiento echó a un lado la camisa arrugada, tan mal acomodada que tapaba todo el contenido de la maleta.

Si Quis no hubiera visto con tanta atención la escopeta recortad, quizá hubiera sabido del pasaporte mutilado, la sotana que aún olía a nuevo o tal vez pudo haber visto el Zippo que decorado con un escorpión rojo y la frase Angelus Mortis. Pero el sol, al reflejarse en el arma, lo abstrajo demasiado.

Por desgracia, más bien por dinero, el brillo de la escopeta sería lo último que vería, pues al levantar la vista hacia el ventanal, una certera bala le atravesó la cabeza entrando justo por en medio de los ojos.

En el edificio de enfrente, Ernesto Medel desarmaba con parsimonia el Sniper.

Me cagan este tipo de trabajos, matar a lo lejos es de maricones…francotirador…francos mis güevos peludos.

Medel marcó un número desde su celular. Por tercera vez, respondía el buzón de voz

Armenius, hijo de tu reputísima madre, es el último mensaje que te dejo, si no estás a las ocho donde quedamos te va a cargar la verga aunque tenga que ir por tí hasta Singapur, cabrón, pareces nuevo.

Ya menos encabronado Medel colgó y marcó otro número.

¿Señor Tanganica? El trabajo fue hecho de acuerdo a sus especificaciones, lo veré en la catedral a las ocho en punto… Sí, estaré oficiando.

Medel llevó su mano a la bolsa del pantalón, buscando su Zippo. Al recordar dónde estaba, en su rostro afloró una de esas sonrisas que a él le causaban comezón y a los demás, pánico.

Ni modo, voy por mi maleta.

- Qué pinche horror, es detestable.

Javier tomó el teléfono y marcó de memoria un número. Después del cuarto timbrazo la familiar voz de Perla le indicaba que ella no se encontraba ahí en ese momento, pero que debía dejar mensaje después del bip. ¡Aló! Nena, ¿te apetece salir mañana en la noche?.

- ¿Aló? ¡¡Pinche mamón de mierda!! ¿Pero que carajo estaba pensando?

No sé a qué hora escuches esto, pero si no lo haces, yo te marco al móvil para quedar de acuerdo ¿te parece? ¡Baaai!

- Puta, hasta su voz ha de ser desagradable.

Inmediatamente después de colgar, Javier se dirigió a la ventana de su departamento, la abrió de un brusco movimiento y tras dar una profunda aspiración, volteó hacia abajo, para disfrutar el vértigo, esa llamada que nos hace la tierra para que saltemos.

- No, no, no, no mamar, Kundera se está revolcando en su tumba, que espanto, que puto espanto.

      Si me lanzara ahora – pensó –, mi funeral atraería multitudes

- Me doy, esto  es demasiado para mí.

 

¿Confirma que desea enviar “Javiercuento.doc” a la papelera de reciclaje?

 

- Nunca estuve tan seguro de algo en mi vida.

 

*clic*

 

Maldita sea, es horrible revisar los textos de pubertad. Pinche Javier, era un Gordolfo Gelatino cualquiera. Qué bueno que me libré de ese bodrio antes de que alguien más lo leyera.

-          Es cagado como algunas palabras que son opuestos, si los ves con más cuidado, te das cuenta que son inseparables y en realidad casi casi son silom-simon.

-          Sinónimos.

-          Eso.

-          Bueno, no sinónimos, sino que sean casi lo mismo, sin uno no hay el otro, y al otro le sigue el uno…¿Se dice así, Gabriela? Como sea, mira; cuando caminas, das pasos, cada vez que separas tus lindas patitas es el fin de un paso y al mismo tiempo el principio de otro. Cuando las ruedas de este carro giran, cada vuelta es un principio y un final, simlut…simlut…si-mul-ta-nea-men-te. Carajo, que borracho estoy.

-          Me siento mal.

-          Otra mas. Para que la embriaguez inicie, la botella se debe terminar, juar juar, para que esta conversación iniciara, alguien tendría que venir conmigo ¡JAJAJAJA!…Carajo, eso no tuvo el más mínimo sentido…¿Dijiste algo?

-          Quiero vomitar.

-          Coño, Espérate tantito, orita llegamos a la casa.

 

SKKKKKRRRRRIIIIIIEEEEEKKKKK…….CRRRRAAAAASSSSHHHH.

 

- Ahg, mierda, mi cuello…ghag…Fermin.. ¿estás bien?….Fer…¡¡FEERMIIIN!!!

Slawomir I es un rey mítico de la antigua región de Livonia, su historia es contada de generación en generación. Es conocido como uno de los más despiadados gobernantes que el pequeño país haya tenido.

De este legendario rey la tradición nos cuenta dos cosas: primero, sus subditos en secreto decían “A pesar de ser tan dulce tiene amargo el corazón” es muy bien sabida la picardía del vulgo, pues esto puede interpretarse como una ingeniosa forma de hacer mofa de los dos padecimientos mas notorios del rey,   hemofilia y  diabetes.

La segunda leyenda que ha llegado hasta nosotros es la de su trágica muerte: Slawomir conoció a una bella princesa árabe, llamada Khar-hamel e inmediatamente quedó enamorado de ella, después de planearlo por tres noches acudió a pedir su mano. Lo que el rey no sabia era que Khar-hamel, a diferencia de muchas princesas, tenía el poder de decidir con quien se casaría. La muchacha fue brutal con Slawomir, se burló en rimas de su enorme y deforme nariz y del hecho de que el rey sólo tenia pelo rubio en la parte posterior de su cabeza, “no sé si llamaros calvo o melenudo” fueron las palabras de la princesa.

Slawomir no pudo tolerar las burlas de Khar-Hamel, esa misma noche, descorazonado y triste, abdicó, nombró rey a su fiel consejero, El Marqués de Pilonsivich y se suicidó.

Los Livornios, siempre burlones, tienen dos nombres para este personaje: Vonvon I o ManutzchatchKrigel (rey con nariz de maní).  

Éste no es un buen día para la anciana; el calor es más seco que otros días, la arena parece estar hoy más caliente que nunca, los tanques que la rodean se ven más amenazadores.

 - Nunca pensé que lo diría, pero casi extraño la época de Al-Rashid.

 La anciana se detiene un momento en la sombra de un dátil, cierra los ojos y se limpia el sudor de la frente con su viejo hiyab.

       - Buenas tardes Ishtar.

La anciana se sobresalta, no sólo por lo inesperado de la voz o el desconcertante timbre de la misma: demasiado agudo para ser de hombre y demasiado varonil para pertenecer a una mujer, sino porque nadie la había llamado así en milenios.

-          ¿Quién eres?

-          No tengo nombre, pero piensa en mí como tu reemplazo

-          ¿Mi reemplazo?

-          Verás querida, cuando tú fuiste creada los hombres vivían muy pocos años, treinta cuando mucho, no había vacunas ni métodos anticonceptivos.

-          Sigo sin entenderte…

-          Te crearon con la idea de obtener amor eterno, pero claro, su eternidad no abarcaba ni medio siglo.

-           ¿Quién eres tú? ¿La Razón?

-          Ni me menciones a ese nerd. Te repito, no tengo nombre, los humanos me crearon al darse cuenta que la pareja no es un fin, es un camino.  Tú representas la idea de que una persona complementa a otra para siempre, yo aparecí cuando vieron que ello era un error.

-          ¿Para qué me dices todo esto?

Los ojos de la anciana están anegados de lágrimas

- Me dijeron que seguías aquí y quise verte con mis propios ojos, no pensé que algo tan obsoleto continuara aún en la superficie de la tierra.

¿Le gusta lo que ve profesor Bermúdez? – Pregunta el andrógino mesero.

Bermúdez no contesta, la mujer que se desnuda, lentamente, frente a el lo tiene arrobado. El pelo que le cae a los hombros es casi tan negro como las intenciones que bullen en el cerebro del viejo.

- No sude tanto, profe, aun falta lo mejor, hoy tenemos la promoción de dos por uno.

Galio siente que alguien toma asiento a su lado, al voltear a su derecha ve a la misma mujer que baila frente a el, o eso le parece por un momento. Regresa la mirada a la pista de baile y comprueba, con la piel de gallina, que las dos mujeres son idénticas entre si. Indistinguiblemente bellas.

El viejo saca un fajo de billetes de su saco y apresuradamente se lo da al mesero, el joven toma el dinero con una teatral delicadeza, como si recibiera una rosa.

La música termina; la bailarina se dirige a la mesa de Galio, toma una mano de su reflejo y una de Galio. Los tres comienzan a caminar a la zona de privados.

El camino del viejo y las beldades es interrumpido de pronto por un hombre, de ojos duros, bigote poblado y sombrero tejano. Es el ultimo rostro que Galio Bermúdez ve antes de recibir una bala calibre 45 entre los ojos.

- Ash, Fili, Que rabia me da que lo hayas tenido que matar. Era feo pero siempre daba buenas propinas.

- Fueron las ordenes, Adonis, sácalo ya de aqui y si en algo aprecias tu putarraca vida, no me vuelvas a llamar “Fili”.

Filiberto García después de la amenaza ofrece un cigarro a Maria Inés, mientras su reflejo, Mariana, informa al Comandante Maytorena que la misión ha sido cumplida, el último socio de “Las Poquianchis” ha sido eliminado.

 

In Memoriam

Ludwig Frederick Hildel Buendía

(1984-2008)

Querido Gerardo:

Escucho una melodía larga y caótica; las notas que la componen son tantas, que podría originar una infinidad de historias.

A mi mente, sólo viene tu rostro.

Tlacuiloco, lo sabes bien, en esta enfermedad terminal de transmisión sexual que llamamos vida, nunca nos conocimos. No fuimos presentados, a pesar de que yo fui, soy y seré amigo de la mitad de tu esencia, tu partner in crime, tu gemelo Agustín (mi gurú y mecenas). Quiero pensar que esto implica que de alguna manera, nos conocimos.

Lloré mucho el día de tu muerte, Gerardo, como siempre que enfrento ese amargo y cochino sabor a irreversibilidad que los vivos sentimos en el fondo de la garganta al enterarnos de una partida. Lloré sin duda por el dolor que nuestro amigo y hermano transmitió en el momento de anunciarlo, sin embargo admito que lloré también porque te fuiste y yo no pude estrechar tu mano, no pude decirte que te admiro por una enorme cantidad de razones, porque no pude emborracharme contigo ni escuchar tus anécdotas del underground mexicano, si tal cosa existe. Te pido disculpas, los que aun respiramos somos unos egoístas.

Hoy, unos días después, creo que me sentiría triste si mientras estuviste con nosotros hubieras sido uno de tantos oficinistas grises, inmersos en una vida que asemeja la rueda de un ratón. Pero como mientras respirabas estuviste cantando, tocando, amando, pensando y creando, definitivamente vivir como tú viviste, es Morir de Amor (Parir Chayotes) y es estúpido llorar por alguien que vivió tanto y tan intensamente.

Ahora, mientras vuelve a comenzar la melodía, veo la escena final de todo western que se respete: al misterioso forastero que cabalga lentamente hacia el atardecer. Nunca nos dijo su nombre – piensan los que lo despiden - pero sin duda limpió este pueblo.

El nombre del forastero - explica el director en el comentario del DVD remasterizado - es Wichily McCoy, la voz más rasposa del Oeste: El está vivo, nosotros, aún no existimos.

 

 

In Memoriam Gerardo María Aguilar Tagle (1955-2007)

 

Una vez mas, les agradecemos a todos su participacion.

En esta ocasion el periodo de comentadas sera mas largo de lo usual, puesto que la administracion y todo el taller nos vamos de merecidicimas vagaciones hasta el dia seis de Enero, dia que, como regalo de Reyes, sera publicado el Cuarto ejercicio.

-o-o-

Intromisión del Árbol.

1. No respondo dudas de ejercicios por el messenger. Si tienen alguna duda, favor de dejarlo en los comentarios.
2. No respondo dudas de los ejercicios por el messenger. Si tienen dudas, por favor extérnenlas en los comentarios.
3. NO RESPONDO DUDAS DE LOS EJERCICIOS POR MSN. PARA ESO ESTAN LOS COMENTARIOS Y EL POST DEL EJERCICIO EN SÍ.

No soy mala onda, sólo que se les ocurre preguntar mientras me están torciendo los huevos en el trabajo.

Mi msn es para responder duditas técnicas, aunque la mayoría están ya respondidas en los instructivos o se intuyen moviéndole a esto.

Otros tips, para asegurarnos que sus textos se publiquen:

1. No olviden marcar la categoría de su ejercicio en la lista de categorías, a la derecha de donde se edita el post.
2. No olviden mandar su artículo a revisión. No lo guarden como borrador, porque no siempre revisamos ahí por que ahí suelen encontrarse los textos incompletos o que no estuvieron listos a la hora indicada.

Otra cosa. No sé porque lo de los avatares no esta funcionando correctamente. Cambiaremos eso en el futuro. En lo que encuentro una manera de arreglarlo, simplificarlo o reemplazarlo,, pues no todos podrán tener avatar. Esto es totalmente arbitrario: de repente funciona, de repente no. Lo lamento. Tan pronto encuentre solución habré de comentarselos.

Felices fiestas a todos y saludos.

-o-o-

Intromisión del Beam:

HOLLA!

Pd: Si van a usar fotos en su texto, por favor, que sean de su propiedad. En otras palabras, que ustedes las hayan tomado, por motivos de derecho de autor.  Ah, y por favor no plagien cuentos de otros. Nos vamos a dar cuenta, creanme.

Saludos y feliz navidad, año nuevo and so on.

El viejo científico Bah I Mir, el mayor experto en Matrodisturabilogía a nivel Tlönar, camina hacia su estudio lentamente, arrastra los pies con desgano y la mirada, que dirige hacia abajo, es de una tristeza enorme.

Al llegar a su escritorio, prende su computadora de circuitos cuánticos; el paso de los años comienza a ser notorio tanto en su máquina como en él. Oprime un botón para iniciar su programa de procesador de textos.

 

  Lo peor de la extrema inteligencia, no es la soledad que te causa invariablemente; sino la enorme responsabilidad  que acarrea darse cuenta de lo que la enorme mayoría ni siquiera sospecha. Te informo, a ti, que en realidad   escribes esto, que me he dado cuenta de todo el estupido plan que entre tú y tus mamones amiguitos han  maquinado

  No me afecta haberme dado cuenta de mi existencia ficticia (valga el oxímoron) lo que hace que sienta un vació cósmico es el saber que fui creado por un miserable cobarde, quien en lugar de solucionar los problemas que tiene enfrente, se dedica a soñar viejos casi ciegos en mundos imposibles. Levanta tu arrugado y argentino culo del sillón y haz algo por los demás para variar.

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Now playing: Screaming Headless Torsos - Little Wing
via FoxyTunes  

Este pueblo era pequeño, pobre, pero tenia al menos, un poco de bucólico encanto. Parece que fue ayer cuando en esta misma calle había un mercado ruidoso y lleno de gente. La soledad que ahora me rodea es casi tan insoportable como el hedor.

Hace solo cuatro días vi con mis propios ojos como un sacerdote de la sinagoga se aproximó al primero de los cadáveres caminantes gritando ¡Golem! ¡Golem! El monstruo lo devoró con un hambre infinita, sus gritos retumban en mi cabeza.

El primero de ellos, en vida fue mi vecino; murió de una enfermedad extraña y su familia lo enterró como manda la tradición, mientras guardaban él más riguroso luto llegó su amigo, el blasfemo, el loco predicador.

Hasta ese día, solo lo conocía por referencias, por rumores de lavadero, le atribuían extraños poderes y aun más extrañas filosofías. Desde mi casa pude ver como se paraba frente a la tumba de su amigo y pronunció las fatídicas palabras.

¡Lázaro, levántate y anda!

Ahora que tenemos nueva casa y nueva temporada, tenemos también un par de nuevas reglas.

  1. Aquellos textos que excedan el limite de 300 palabras serán publicados en una categoría especial, que tiene por nombre tentativo “pasados” les sugerimos usar el contador de WORD, pero tambien contamos con uno en el taller, si hacen clic en “guardar y seguir editando” aparece el numero de palabras usado abajo del titulo de su relato.

  1. Aquellos textos que lleguen DESPUES del deadline acordado, seran puestos en una ignominiosa categoría que tiene por nombre tentativo “atrasados”