Articles by Mulder

Continuación de The Last Twilight.

Han pasado seis horas desde que el agujero brana los trajo de regreso a NGC-1300. Seis horas en las que el silencio ha sido la única constante.

Sitlvana con la cabeza hundida entre las manos sigue derramando lágrimas; Tridensky, acostado boca arriba se toma la parte superior de la nariz con una mano, la otra descansando sobre su vientre, mantiene los ojos cerrados. Raddax, manipulando la consola se ha sumido en cálculos innecesarios, comprobaciones de rutas, vías alternas, escenarios y condiciones para la llegada a T-Horto.

-¡Listo! Estoy harto de esta falsa nostalgia, ¿por qué sentirnos mal por un lugar en el que nunca pusimos un pie? Dejamos ese planeta hace nueve punto siete milenios-E, ni siquiera puedo pensar a cuantas generaciones equivale eso – dice Ebvre, representante del gobierno central encargado de supervisar la misión.

Todos lo miran, sin embargo, la expresión de cada uno es diferente: Tridensky parece molesto, Sitlvana es la ejemplificación física de la incredulidad, Raddax le dedica una mirada seria, inexpresiva.

-¡¿Qué?! Puede que nunca haya puesto un pie en ese lugar, pero ahí es donde nacimos, de ahí venimos, fue nuestra incubadora, ¿no entiendes lo importante que fue ese planeta para nuestra civilización? ¿Nunca te dieron ganas de haberlo visitado en sus momentos de mayor esplendor? – responde Sitlvana visiblemente ofendida.

-¿Visitarla? Hemos terraformado T-Horto perfectamente, tenemos absolutamente todo lo bueno que había en ese planeta en sus mejores momentos y nada de lo malo – dice Ebvre levantando la voz.

-¿Nada de lo malo? Aquí estamos, nosotros acabamos con ese planeta, si tuvimos que demolerlo fue por nuestra culpa, como raza, ¿o acaso…

-¡Silencio! – interrumpe Raddax con un grito, -hemos llegado, hora de abandonar la nave – dice un poco más tranquilo.

Uno a uno los integrantes de la tripulación salen de la semiesfera que los transportaba, la misión fue un éxito pero esta vez no hay aplausos, no hay alegría en el cumplimiento de esta tarea. La raza humana acaba de destruir la mayor prueba de su estupidez.

-¿Qué si me considero un pervertido? Veamos…

>>Me gusta el sexo, ¿es eso malo? Estoy seguro que no. Dedicar atención, caricias y besos a un cuerpo ajeno que excitado y con la respiración acelerada reacciona a cada uno de tus movimientos. Esa sensación de poder, el saber que eres capaz de provocar un efecto inmediato, el conocimiento de que la otra persona está descubriendo un nuevo mundo gracias a ti, la certeza de que nunca serás olvidado pues eres el primero en revelar ese toque sagrado.

>>La ternura de su piel, la inocencia en su mirada, el en todo momento presente miedo, ¡Dios!, son tantos factores que de tan solo mencionarlos el deseo vuelve a apoderarse de mí, ¿y sabe qué doctor?… es decir, usted es psicólogo pero lo puedo llamar doctor, ¿verdad?… bueno, le decía que está bien sentirse así, los impulsos están ahí para reaccionar a ellos, para satisfacerlos, ¿qué clase de padre le da un juguete a su hijo y le prohíbe jugar con él? No un buen padre sin duda.

>>No me diga que nunca se ha sentido así porque no le voy a creer. ¿Se ha puesto a pensar en esto, doctor? Es magia, magia pura. ¿Cómo puede algo así de hermoso estar mal? No, no puede, así que, ¿que si me considero un pervertido? Pasemos a la siguiente pregunta.

-Como usted diga, padre…

-5:00 y contando:

Una enorme masa semiesférica parcialmente iluminada luce imponente y hermosa en la inmensidad del espacio. Desde el puerto de observación de la nave RX-42905 es contemplada por la totalidad de la tripulación que se compone de tres hombres y dos mujeres.

-4:00 y contando:

La mente de Raddax, capitán de la nave espacial, visita sin permanecer mucho tiempo en alguna de ellas una serie de imágenes llenas de vida y color, situaciones que nunca vivió pero que han llegado a él a través de recreaciones tridimensionales insertadas directamente en su cerebro. El lugar donde vivieron los “primeros”. El sitio donde la civilización moderna dio sus primeros pasos.

-3:00 y contando:

Sitlvana, física líder del proyecto derrama una lágrima mientras hunde su rostro en el amplio pecho de Tridensky, piloto de la nave. No quiere ver.

-2:00 y contando:

La nave deja escapar un minivehículo que se desplaza a gran velocidad en dirección al planeta contemplado por su tripulación. Transporta una bomba de fisión nuclear, demolición a la antigua.

-1:00 y contando:

En una centésima de segundo la nave espacial avanza directo hacia la Tierra, sin embargo un enorme agujero brana se abre por un instante en su camino y la engulle, transportándola a cualquier otro lugar en los confines del Universo.

0:00:

La mirada perdida en el techo, el cabello hecho un lío. Su cara, salpicada de rastros de lo que alguna vez pudo ser maquillaje, denota aburrición más que molestia. No suelta el cigarrillo a pesar de que hace un par de minutos que este se ha consumido. Soporta el vaivén de la cama, parece no prestar atención al cuerpo amorfo, maloliente y sudoroso que se agita sobre ella. Simplemente un día más en la oficina… si por “oficina” entendemos cuarto de motel barato, de esos que tienen sábanas manchadas que huelen no a sexo sino a sexo viejo; motel en el que las paredes escurren humedad y la inmobiliaria se compone solamente de un colchón vencido colocado sobre una base de ruidosa madera y un buró al que le falta la perilla para abrir su único cajón que guarda tan celosamente como le es posible a un cajón sin perilla un viejo escapulario que descansa sobre los restos de un líquido de dudosa procedencia y sospechoso aroma.

Él ha terminado y de pie se abrocha los pantalones mientras observa sombras desfilar bajo la puerta. Ella baja su minifalda negra de la cintura -sin limpiar el semen de sus muslos- para después acomodar sus grandes –pero ya abatidos- senos dentro de la escotada blusa roja.

Hace tiempo que aprendió a no recordar las épocas en que los humanos quedaban embelezados por las fragancias que ella era capaz de crear, cuando los dioses iniciaban guerras, destruían mundos y se mandaban al Hades entre sí con el único propósito de acostarse con ella; incluso Hera, la diosa de diosas la celaba. Pero los siglos no pasan en vano, no Señor.

-$150 –dice ella estirando la mano.

Tres billetes de $20 y una putiza es lo que recibe. Derramando lágrimas de vergüenza mientras respira con dificultad en el suelo -no por el dolor sino por la nostalgia- sus esfuerzos se concentran en no recordar el Olýmpos.

-Estoy bien, gracias.

-Sí señor, yo lo vi todo.

-Sí, claro que recuerdo.

-Eran dos hombres y una mujer.

-Sí, la mujer, ella era alta, cabello castaño claro, piel lechosa, tenía un gesto melancólico, de pocos amigos pero no por eso dejaba de ser hermosa. Sin duda era la líder, apenas y abrió la boca.

-A uno escuché que lo llamaron Chucho, era moreno, chaparro, tosco y muy feo.

-El otro era delgado, alto, tez blanca, un toque de arrogancia en su cara, parecía hombre de mundo. No tenía el aspecto de alguien a quien le falta el dinero.

-Entraron los tres juntos, ella a la derecha. De un golpe en la garganta derribó al guardia. “Chucho” fue directo por las cajeras, las arrastró del cabello hacia el centro del banco, donde estábamos todos. El otro sujeto habló con voz educada y firme mientras disparaba a las cámaras, nos pidió silencio y prometió no hacernos daño. No sé como abrieron la caja, tomaron el dinero y luego… luego… comenzaron a disparar.

-¡Contra todos! Niños, señoras, a todos por igual.

-¿Por qué me dejaron con vida? Por ser ciego. Ella les ordenó que no me mataran, no dio explicación, fue lo único que dijo. Los dos hombres obedecieron sin dudar, salieron sin prisa, como si no supieran que lo que acababan de hacer era malo o no les remordiera la consciencia en absoluto.

-Bueno, no se me ocurrió a mí realmente, en cuanto ellos entraron al banco una voz femenina, serena, casi maternal me dijo que tuviera fe, que fingiera ser ciego y nada me pasaría. ¡Yo tenía mucho miedo! Cuando comenzaron a disparar casi huyo, sólo pude rezar y mantener la cabeza erguida.

-Juan Diego señor, mi nombre es Juan Diego.

-¿Gabriela Infante? ¿Pedro Sarmiento? ¿“El Roto”? No señor, jamás he escuchado esos nombres.

Supongo que ya todos escucharon la canción (¡¿canción?!) que representó el ejercicio de ésta semana. Al principio escuché una guitarra que me sonó prometedora, después entró ese instrumento que me parece es tocado por los indígenas que habitan en sierras frías llenas de pinos y neblina por las mañanas, a continuación sonó algo así como un elefante, luego ya no quise escuchar nada.

Soy una persona que disfruta plenamente de la música, de hecho lo considero uno de mis tres más grandes placeres, escucho música durante diez u once horas al día: desde que salgo de mi casa, todo el trayecto rumbo al trabajo, seis o siete horas de las nueve que paso en la oficina, todo el transcurso de regreso, al salir a correr, mientras realizo alguna actividad en la computadora como chatear o leer noticias e incluso antes de dormir.

El término “soudtrack de mi vida” nunca me había parecido algo apropiado, simplemente no lo entendía, hasta que hace pocos meses descubrí que hay canciones que sin importar dónde las escuche me evocan un sentimiento y me remiten hacia algún momento pasado. Si algo me ha quedado muy claro es que la canción de esta semana, interpretada por Ross en el teclado y Chandler en la guitarra, nunca llegará a ser parte del mío. Les dejo algunos ejemplos, chequen las letras:

Skid Row – Breakin’ Down
Los Planetas – Corrientes Circulares en el Tiempo
Tantric – Mourning
Pearl Jam – Black
Stone Temple Pilots – Interstate Love Song
Lucybell – Vete
Dildo – Pagarás
Bush – Little Things
Stereophonics – Maybe Tomorrow
Robi Draco Rosa – Penélope
Porcupine Tree – Trains
Zurdok – Si Me Advertí
Powderfinger – A Song Called Everything

…son sólo algunas de tantas, si las van a destrozar sean gentiles, estarán atacando directamente muchos de los recuerdos más preciados que tengo. No hay defensa ante eso.

I

Que viene un espíritu del pasado y que me lleva a dar la vuelta en Navidad.

II

Que viene un espíritu del presente y que también me lleva a dar la vuelta, esa misma Navidad.

III

Que viene otro espíritu, no le vi la cara pero tenía la mano flaca-flaca. También me lleva a dar la vuelta. Sí, la misma Navidad.

IV

-¿Y qué te decían?

-No sé, no mames, ¿no ves un espíritu y te cagas de miedo?

-Bueno sí, aunque me suena más a chiste de esos de “¿cómo se llamo la obra?”

-No, más bien es de esos de moraleja.

-Ahhh… ¿Y cuál es la moraleja?

-No vuelvo a mezclar sidra con vino tinto. ¡Ay!, la cabeza.

7 de diciembre de 2007

A Beam, Cazador, Agustín y demás comunidad “Metatextera”:

Jóvenes pseudoescritores (no pretendo ser agresivo, espero quede claro más adelante), como encargado de recopilar y editar la información que compondrá los tomos 86 a 88 de la Segunda Enciclopedia de Tlön, me considero poseedor de la capacidad moral y ejerzo mi derecho a sentirme ofendido por los textos que han creado en este ejercicio, pues al parecer no conocen ni respetan si quiera los principios más básicos de este mundo.

Habiendo leído todos sus escritos me doy cuenta que muchos de ustedes ni siquiera entendieron la diferencia entre Uqbar, Tlön y Orbis Tertius. ¿Relatan una historia dando continuidad a un objeto/personaje y sus transformaciones a través del tiempo? Eso no existe, ¿dónde quedaron los actos independientes sucedidos de manera heterogénea? Por Dios, se la pasan usando sustantivos, no pueden hacer un esfuerzo y escribir (pensar) de una manera diferente a como lo han hecho toda su vida.

¿Relatos escritos en pasado? Siguen pensando como ustedes, no hay pasado, no hay futuro, sólo presente. ¿Creen que sus escritos son dignos? No llegan ni a hrönir, quizás a un pésimo ur.

El texto de abajo, ¿qué es esa payasada?, y el que está dos antes que este, ¿no está escrito con las patas? No señores, si tuvieran la capacidad para escribir a ese nivel hubieran sido invitados a participar en la creación de la nueva Enciclopedia de Tlön, así que háganse un favor y sigan en sus temas de vampiros, zombies y hombres lobos, esto no es para novatos.

P.D. Si no entienden por qué esta carta no va firmada sólo me siguen dando la razón, no pueden pensar como Tlönenses.

-Así que esto es Cuévano –dice Franz en voz alta para sí mismo.

Mirando desde lo alto ve una “ciudad” –original manera de llamar al pueblo usaban los locales- que imagina puedo haber sido bastante pintoresca en sus tiempos de esplendor, ahora yace abandonada.

Visualiza la calle principal, está empedrada. Sólo dos segundos después se encuentra caminando sobre ella, aminorando el paso se retira la termopiel del rostro, quiere percibir el aroma a adobe y anciano que inunda los pueblos, en su lugar se encuentra con un repugnante olor a putrefacción que lo obliga a colocarse de nuevo la capucha, ésta no sólo aísla la peste sino también el agobiante calor.

Malditos cuevanenses, su narcisismo fue su perdición, tal era su hambre de gloria eterna que acabaron por arruinarse, bendita ironía, menudo poema –piensa mientras pasea frente a la Catedral y la observa con gran asombro.

Los cuevanenses eran en realidad buenos arquitectos, de hecho, aún perdura su fama de eruditos en todas las ramas de la ciencia… y de las artes. Pero sentir que su destino era permanecer en el mundo para siempre, avalar la experimentación sobre cadáveres ilustres, traerlos de vuelta a la vida. El pueblo entero quedó contaminado en dos días, muy pocos lograron huir.

Repentinamente aparece una figura al final de la calle, camina hacia Franz con la mirada perdida y paso veloz. Él se dispone a desenfundar su asesino sónico cuando se da cuenta que una sombra más asoma desde una distancia menor, ¡un ruido lo hace voltear! Casi embestido visualiza su laboratorio en el que aparece al siguiente instante, sólo.

Inventar un modo de teletransportarse y utilizar el primer viaje para ir a Cuévano, ¡sólo un –decir terco sería pleonasmo- descendiente de cuevanenses! –Piensa mientras tendido en el suelo respira agitado y sonríe.

-Mulder.

www.elmulder.blogspot.com