Articles by Ricardo Arbol

Siempre había querido partirle su madre a Ernesto Medel… Desde el nombre teníamos problemas, tan sudamericano, tan gran hijo de puta, según sobreviviente, según de muchos lugares, como los viajantes, como los que se apropian de lugares que no son suyos. Y este era mi lugar.

Allí estaba, tranquilo y pávido como la ceniza que hacía equilibrio en su cigarrillo. Se oyó el chillido de la ventana desgrasada, por ella se dejaba mirar el sol que pintaba sangre y repulsión, el sol estaba conmigo, mis labios rechinaban entre un mondadientes, era acercarse, acercarse más y escupir sobre sus botas, tirar su trago, jalarle los cabellos hacía atrás y obligarlo a ver mis ojos. Esperaba la oportunidad perfecta.

Adentro se escuchaba un trastero caer, eso me puso en alerta, tanteé mi colt de la sobaquera, aflojé el seguro evitando hacer el mínimo sonido, de la cocina salió despavorido un gato negro con el cadáver de un ratón en su hocico, me tranquilicé dándole un buen sorbete al sake, lo miré de reojo; Medel aplastó lo que quedaba del cigarrillo en el cenicero y se puso de pie, apresuré mi trago, salí tras de él.

Esto es Okinawa, Japón, aquí no hay zombis disfrazados, no hay niños por lo cuales escudar un culo, no hay pretextos para seguir siendo un pusilánime que se esconde entre las coladeras. Éste es un domingo en que el sol está a mi favor. Pronto descubrirá las llantas de su Harley pinchadas, creerá que se trata de una mala jugada del absurdo destino, pero el destino lo ha abandonado hace tiempo, puedo oler su miedo caminar frente a mí. Esta vez no hay a donde correr.

─¡Hey, Gusano! Te estoy hablando a ti, enano de mierda. ─Dije mientras el cañón apuntaba inconcuso a su frente.

DESAPARECIDOS DEL TLÖM

─¡Jumanji, Jumanji, Jumanjiiiiiiiiiiiiiiiiiiii…!

─Pero si serás pendejo, man’to. Éste es el “anclo american enciclopedí”

─¿El queeeeeeeé?

─Una enciclopedia bien acá, me la vendieron en Donceles a un precio módico y re considerado, osease, bara bara.

─Órales, pues qué, muy finuras ¿no?

─Es mágico, güey. Te habla sobre tierras perdidas, chanse y petroleras, es más sicoloco que los de Moscovici y sus Minorias, más filoso que el Rius, es como un libro maldito.

─A verlo…¡Nah! Si ni dibujitos tiene, puros pinches mapitas carnal, ah de ser pirata. Y hasta huele a chaquetitas. Pa’mí que te vieron la cara manto.

─Nel, a lo que huele es al Tulum-tulún y si no me crees préndete el porro mait.

…

─Tsssssss, es verdaaaaá, todo es distintivo, cognitivo, superfluuuuuuuuuuu-o.

─Mira la luz, es bella, siniestra luz que nos alcanza, fría lluvia que golpea mi cara, como la triste mirada de mi ventana.

─¡Qué profundo eres, carnalgas! Hasta parece que escribes en el Metatextos.

─A huevo chicharrón con pelos verija de gato ¿quieres un taco?

─Nel… Bueno, sí.

─Güeeeeeeeeeeeey, el libro no es portavasos.

─Pss qué mamón. Ésta madre ‘tá re buena, ah de ser Argentina

─Argentina tienes el Borgues.

─¡Ya no seas tan puto y dame un beso!

….

Entonces desaparecieron del planeta Tepiteño y la Guerrero, el mero Chilangón. El mundo será Tulum casi junto a Cancún, donde abundaban las botellitas de coñac. Yo no hago caso, yo sigo manoseando a las putas de los hoteles de Tlalpan.

Lo único que he estado pensando una y otra vez, una más y cien veces repetida hasta que el cansancio de mis inútiles ojos moviéndose lado a lado sobre las aceras y los edificios humeantes, destrozados.

Días antes todo hubiese sido distinto. Pero todo cambio desde el segundo sol surgido por la explosión nuclear a miles de kilómetros de distancia, las invasiones extraterrestres y ése jodido sonido de todo el día, ése “Tiiiiiiit” que entra constantemente a pellizcar la membrana más sensible de mi cerebro.

“Tengo que hallarla”

Desde entonces todo el mundo se ha vuelto loco. He visto a mis amigos caer desde la ventana de su departamento. Los he visto comerse unos a otros, persiguiendo pedazos de animales, pedazos de cualquier forma putrefacta. No sé que busco, sólo camino sin razón, camino y las sombras me atosigan.

Recuerdo haber estado aquí antes, cuando era un niño y es precisamente esos recuerdos de un sólo golpe… un golpe y tres negros sobre una mujer.

La furia es siniestra; mi madre es la que está siendo violada por los extraños personajes no-vivientes. Mi madre muestra parte de gozo y quietud, nada le importa. Su rostro que es en parte tan mío y tan de nadie, como no perteneciente a este mundo. Al dar el primer golpe mis nudillos se hundieron en una carne verdosa, sujetando las arterias entre mis uñas y arastrando a otro más y el otro que no gime ni grita, sólo se desvanecen entre el pavimento gris.

Al tomar a mi progenitora entre mis brazos puedo sentir un alivio en mi mente, el “tiit” ha cesado, la he salvado. Su dulce aroma, sus bellos labios, sus ojos tristes. El sabor de sus pezones, sus piernas, su lengua entre mi lengua y toda ella al momento de devorarla.