Y la pelota sigue al viento, lo arrastra más y más aya del horizonte. Corre desesperado por alcanzarla. De pronto, el aire se ah quedado callado, pasmado, de ver al niño frente la pelota esperándola con sus brazos abiertos. La pelota llega a su pecho y el horizonte se ah perdido en la eterna sonrisa de su dueño.

Nada y nada hay alrededor, una pelota y su niño juegan tranquilos en el inmenso espacio en blanco, en un lugar sin nombre, en algún lugar. El viento trata de alcanzarlos, pero entre más lo intenta, más se va quedando atrás, más lejos de la pelota, más lejos de la sonrisa.

El espacio en blanco va pintando de naranja, de gris, del rojo de la pelota y el viento envidioso, enojado de la felicidad, hace llegar sutil y desgarrante la una dulce voz reconocida por el niño:

- ¡Pepe, ya métete a la casa, es hora de cenar!-

Las burlas amenazantes regresaron, el viento intento por última vez arrebatar la pelota al niño, pero él la abrazo con tal fuerza, que todo volvió a pintar de blanco, junto a su pelota, feliz en algún lugar…