Mirando desde lo alto ve una “ciudad” –original manera de llamar al pueblo usaban los locales- que imagina puedo haber sido bastante pintoresca en sus tiempos de esplendor, ahora yace abandonada.

Visualiza la calle principal, está empedrada. Sólo dos segundos después se encuentra caminando sobre ella, aminorando el paso se retira la termopiel del rostro, quiere percibir el aroma a adobe y anciano que inunda los pueblos, en su lugar se encuentra con un repugnante olor a putrefacción que lo obliga a colocarse de nuevo la capucha, ésta no sólo aísla la peste sino también el agobiante calor.

Malditos cuevanenses, su narcisismo fue su perdición, tal era su hambre de gloria eterna que acabaron por arruinarse, bendita ironía, menudo poema –piensa mientras pasea frente a la Catedral y la observa con gran asombro.

Los cuevanenses eran en realidad buenos arquitectos, de hecho, aún perdura su fama de eruditos en todas las ramas de la ciencia… y de las artes. Pero sentir que su destino era permanecer en el mundo para siempre, avalar la experimentación sobre cadáveres ilustres, traerlos de vuelta a la vida. El pueblo entero quedó contaminado en dos días, muy pocos lograron huir.

Repentinamente aparece una figura al final de la calle, camina hacia Franz con la mirada perdida y paso veloz. Él se dispone a desenfundar su asesino sónico cuando se da cuenta que una sombra más asoma desde una distancia menor, ¡un ruido lo hace voltear! Casi embestido visualiza su laboratorio en el que aparece al siguiente instante, sólo.

Inventar un modo de teletransportarse y utilizar el primer viaje para ir a Cuévano, ¡sólo un –decir terco sería pleonasmo- descendiente de cuevanenses! –Piensa mientras tendido en el suelo respira agitado y sonríe.

-Mulder.

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